Il est difficile de commencer la journée à Paris, ou n’importe où loin de chez moi, quand la vraie raison d’être des heures est le fait que j’attends quelqu’un. J’attends quelqu’un. Un homme qui va sortir de moi, un homme qui va entrer mon soi, un homme...

J’ai ouvert un type de vieux bouquin rouge, avec de petits morceaux de papier qui sortaient des extrémités de cet objet mort, avec des gribouillages très grands et assez incompréhensibles. Des numéros de téléphone sans noms, des calcules mathématiques...

Il m’arrive de penser à des après-midi en Amérique passés à regarder des images des hommes nus sans me rendre comte des heures qui passaient, de la journée qui se gaspillait. Des toutes les choses qu’on peut facilement faire endormir quand on regarde...